Poesia nossa de cada dia.

                                                        PAULO JOSÉ CUNHA

                                                           O SACO 

As mãos vazias do rico 
exibem a prova do alcançado. 
Não mais mãos do afazer, mas do já feito;
bem tratadas, finas, alisadas,
são mãos que não carregam nada, 
pois carregar já não lhes diz respeito.

Mas todo pobre, sim, carrega um saco
onde transporta o apurado 
do ir-e-vir de que se ocupa:
garrafa azul, vazia (linda pra botar 
rosa de plástico!); sobra de almoço;
produto de furto miúdo,
que ajuda a garantir o passadio; 
miudeza de camelô, pano de prato, muda de planta;
revista velha com retrato de artista; 
essas coisas.

Pelas paradas de ônibus,
filas da beneficência e ruas de comércio,
observe: 
todo pobre arrasta um fardo, 
uma tarefa, uma sina, 
um-que-fazer-eterno
guardado num saco branco, 
desses de supermercado, 
de plástico leitoso, com alcinhas.
Um saco nem leve nem pesado, 
mas incômodo feito pobreza incompleta 
(pobreza dessas 
que a morte 
nem se preocupa em cumprir
na inteireza).